Na mão de pedra da divindade
As obras do homem
Parecem que invadem a santidade,
Mas, não, elas enfeitam as pedras
E, de fato, rosas são,
Coloridas e formosas
Por darem vida à pedra
E, como artefatos do trabalho,
Se multiplicam ao olhar
De quem sabe
Que só a fé pode nos salvar.
É um coraçãozinho de bolinhas vermelhas
E vermelhas beiras
Que aperto na tua ausência.
É como se fosse o afeto
Que espalhas
Sem consciência
De que a beleza afeta as coisas
Não inanimadas.
Guardo o teu coraçãozinho
Com um carinho
Que nem podes imaginar...
Talvez por ser tão fofo
E tão inconsciente
Desta minha crescente
Vontade de amar.
Eu quero te dizer, minha menina,
Que és como um quindim,
Doce, doce para mim.
És também, talvez,
Pela proximidade do mar
Também salgada
Como se bolacha fosse
De água e sal,
Porém, és mais que massa,
Doçura e sal.
És uma santa pecadora
Que criou o carnaval
E ainda por cima
Devo dizer
Que não fotografas nada mal
E tuas palavras
Me enchem de alegria e de saudade
Apesar de na minha idade
Olhar para você
Como quem sonha
Com o que não há mais
E mistura a ilusão com o real
Num sonho
Que tudo tem de natural.
Uma Nossa Senhora no oratório
Com o Jesus Menino nos seus braços
Se perde na lonjura dos espaços
Se encontra na mágica da fotografia.
Uma Nossa Senhora pendurada
Como se esperasse que o sino e a sua sombra
Trouxesse os fiéis para uma prece.
Uma Nossa Senhora que parece
Só precisa saber que existe fé
Para que no branco do teto
Se projete a proteção
Para o povo que padece
Que só espera a esperança e o amor
Num mundo que tem tanta dor.
Nem sempre o que mais reflete luz
e domina o ambiente
é o que toca no coração da gente.
No mundo eletrônico de hoje
As imagens dominam tudo
E fazem todas as coisas
Passarem rapidamente.
No entanto, há coisas que são
tão preciosas e permanentes:
a água, a foto antiga daquele encontro,
o vaso de flores, as xícaras chinesas,
que nos informam sobre a delicadeza
que o mundo deve ter.
Olho a paisagem, a arrumação
e, em tudo, percebo a canção invisível
de tuas mãos, da beleza que vem de você.
É nos detalhes
Que percebo tua delicadeza.
Sejam os vasos e as flores
Ou no espantalho de pano
Em tudo tu procuras a beleza
E é também por isto:
Que te amo!
Há o teu encanto
Nos pequenos pratos que me fazes.
Há o sabor
Oculto de tuas mãos
Que benze os molhos e o pão
Com o gosto inesquecível
(Para quem prova )
De teu talento
Para buscar de cada alimento o melhor.
Há o teu amor
Que multiplica em tudo
A beleza grandiosa
Que enche a vista e a boca de água
Antes mesmo
De verificar
Que comida igual à tua não há.
Zombas de meus versos, ò musa insatisfeita,
Sei que não são nenhuma prece
E nenhum deles sei que te merecem
Como frutos ruins que não te apetecem.
Sei que me falta o grande gênio
E que, para cantar tua beleza,
Só os meus anos é que amadurecem
E não melhoram os versos nem a destreza.
Sei que as imagens só te desfiguram
Pela falta de grandeza e a rima impura
Que não fazem jus à nobreza da figura
Que melhores coisas, certamente, inspiras,
Mas, não zombes assim de minha pobre lira
Que somente quis cultuar a soberana
Cujo orgulho, qual a beleza passa,
E quis apenas perpetuar tua graça
Nuns pobres versos ricos de carinho
Que, como eu, só peço um cantinho
Onde possa, do meu jeitinho, te glorificar...
