Muitas vezes penso
Que é na fotografia
É que esta a poesia
E me pergunto se não é minha.
Porém, alguém vem e diz
Que a poesia faz sentido
Por ser tão plenamente tua
E, se é minha, duvido.
E assim, muitas vezes,
Só sei que a poesia
Que colocas nas palavras
Vira fotos e as fotos, poesia.
E me choco
Ao constatar que tudo é nosso,
Mas, não nos pertence,
Só os outros
É que podem dizer,
Na medida certa,
O que é de mim ou de você.
